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domingo, marzo 31, 2013

Mariposa de la noche

¿por qué estoy haciendo esto?
me divierte un poco la angustia terrible. El estómago ahicáncose o llenándose de miedo. Quizás sea esa cuestión de las camisas o un poco de castigo por estar escribiendo en mi cabeza cuentos pretéritos, prohibidos. Ahí esperan titlando los nombres, fue como revolver en un abismo hasta encontrar lo que la memoria aseguraba, porque estaba segura "alguna vez..." y el resto fue inercia. Bucear, bucear hasta toparse con los testimonios lacerantes, con las imágenes que llenan a este cuerpo de deseos de ceguera, del impulso de arrancarme los ojos con agujas de tejer y dejarlos lejos, lejos y en mi rostro solo dos cuencos oscuros como este sentimiento de vacío, de horror.
Es como volver en busca del eslabón perdido, de la esencia olvidada, de ese rasgo tenebroso y latente que supe enterrar a fuerza de pasillos comunes, de listas, de escaleras y aulas en la noche. Porque cuando las cadenas no existen, será la propia sangre la que aplique la tortura y ahorquen las propias manos hasta dejar sin aire y mareada con la cabeza al borde del colapso y rogar por un poco de oxígeno, de olvido. Gigante, desde lo alto, dejarse aplastar por el propio peso del mundo vedado, de la oscuridad del pasado, de lo indecible, lo silenciado. Todo aquello no dicho y lleno de nombres implícitos, transformado otra vez en monstruo, en pesadilla, en victimario, asesino. Son los dientes de lo que yo creo, las fauces abismales de lo que yo imagino aquello que me devora y me angustia. No existe nada si no es a través de la búsqueda propia, del dolor autoinflingido, de este masoquismo emocional y mudo y absolutamente íntimo, dentro de mis cuatro paredes, dentro de las pantallas de lo lejano y de lo eterno. Las palabras y las imagentes torturadoras y yo, siempre tan debil ante el llamado de la muerte.

(creo que es solo uno el hilo que cose todas mis heridas. Y basta con tirar de él para abrirlas todas, absolutamente todas y desangrarme)

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